Об утрате

«Ни любви, ни матери

На мундире краденном

Я плевки парадные

Вывожу старательно»

Всплыли строчки в памяти, стихи тридцатипятилетней давности друга школьных лет. Как? Почему? Что щелкнуло в голове, что они в ритме с моим шагом по каменной набережной Атлантики, выбивают марш. Или реквием? Вспенившаяся волна ударяется о серый гранит пляжа и рассыпается миллионом брызг, оседая солью на губах. На пляже никого нет. Зима. И в душе еще холоднее.

И плевочки лестные

Поутру забуду я

Ты одня полезная

Моему безумию

Это написал мальчик семнадцати лет. И спустя столько лет и  прожитую жизнь со всеми ее плевочками и плевками, мне вспомнились его строки, сейас и здесь, без шпаргалки.  Куда положила ключи – не знаю, где очки – без понятия, а стихи Тараса -  без огреха и неточности воспроизвела не напрягаясь. Как странно устроен наш мозг. Как сам выбирает, ворошась в хаосе накопленных впечатлений и воспоминаний ту деталь, как в конструкторе лего, что совпадает с настроением момента. Apple придумал свое виртуальное облако-хранилище данных.  В моей голове облако прожитых моментов, которое проливается дождем на отчаяние сегодняшнего дня. На смену дождю, выкатывается из-за морского горизонта радуга. Завтра будет новый день. Кто-то напишет новые стихи, у кого-то родится ребенок, к кому-то вернется любовь. А кто-то вспомнит очень далекое, выплеснутое из закромов его облака памяти. Я иду под радугой над успокоившимся после шторма океаном, и рифмы ложатся на мой шаг, как военный марш. Или реквием. «Ни любви, ни матери..»